那只玉镯，林晚当然记得。

        姥姥去世那年她十二岁，那天晚上的事情像刀刻一样印在脑子里——医院的走廊白得刺眼，消毒水的味道呛得人想吐，妈妈趴在病床边哭得直不起腰，而她站在门口，看着姥姥枯瘦的手从被子底下伸出来，手里攥着那只镯子。

        “给晚晚。”姥姥的声音已经弱得几乎听不见，眼睛却亮得出奇，直直地看着她，“这是姥姥的姥姥传下来的，传给晚晚。”

        妈妈接过镯子，塞进林晚手里。那镯子还带着姥姥的体温，温温的，沉沉的，像是一个握了很久很久的手。

        后来姥姥就走了。

        再后来，那只镯子一直被林晚收着，从老家带到北京，从出租屋带到公司宿舍，搬来搬去，始终放在床头柜最里面的抽屉里。她很少戴，嫌老气，但每天晚上睡觉前都要摸一摸，确认它还在。

        可现在，门外那个人，问起了这只镯子。

        林晚握着手机，听见龙胆草在电话那头说什么，却一个字也听不进去。她的全部注意力都在那扇门上，在那道单薄的木门后面，站着的那个人身上。

        “林晚，”门外的声音又响起，还是那样温和，不急不缓，“你姥姥姓沈，对吧？”

        林晚脑子里嗡的一声。

        姥姥姓沈。这她当然知道。姥姥的名字叫沈玉芳，老家的户口本上写得清清楚楚。可她从来没想过，这个“沈”，和那个“沈”，会有什么关系。

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