抬头望去，夜空如洗，一弯残月孤悬。像极了他手中那柄，尘封已久的剑。

        ……

        天，终于彻底亮了。阳光透过林间的缝隙，洒下道道光柱，尘埃在光柱中飞舞。逍遥子站在洞外一小片相对平整的空地上，手中握着一根临时削成的木棍。木棍粗糙，甚至有些歪斜，与他昔日那柄吹毛断发的宝剑相比，简直是云泥之别。

        他缓缓闭上了眼睛。风声，虫鸣声，远处溪流的潺潺声……世界的声音变得无比清晰。他在聆听，不仅仅是听，更是在“感受”。感受空气的流动，感受脚下大地的脉动，感受自己体内那微弱得如同风中残烛的真气，是如何艰涩地流淌。

        然后，他动了。手腕极其缓慢地抬起，木棍随之刺出。动作歪歪扭扭，毫无美感可言，甚至因为肌肉的萎缩和关节的僵硬，带着明显的滞涩感。他的身体在抗议，每一块肌肉，每一根骨头都在发出痛苦的**。

        但他无视了这一切。他的精神，完全沉浸在那一“刺”之中。

        快一点！再稳一点！角度再刁钻三分！

        脑海里，是“暗河”杀手那诡异莫测的身法，是王道权麾下走狗那狠辣霸道的招式。他在模拟，在拆解，在无数次的失败和修正中，重新建立身体与“剑”的联系。这不是修炼，这是从废墟里，一点点刨出自己的剑骨！

        汗水，很快就浸透了他破烂的衣衫。脸色苍白得吓人，但他眼神里的光芒，却越来越盛。

        刺、撩、斩、格……最简单的剑式，在他手中反复演练。没有内力加持，没有迅疾如风的速度，只有最纯粹、最本源的“意”。

        杀意！复仇的杀意！守护的意！

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