他腰间那柄追随他二十年的匕首，第一次没有挂在熟悉的位置。那匕首，在昨夜用来撬开郑谋密室的门闩时，撬到刃口卷了边，被他随手搁在了城隍庙的破香案上。

        他没想起来拿。

        或者说，他故意没拿。

        匕首太重了，重得让他害怕——他怕自己到了绝境，会忍不住对追兵下手，会忍不住贪恋生机，会舍不得丢下熊淍，会毁了自己的决定。他只能这样，赤手空拳，断了自己所有的退路。

        “师父。”

        逍遥子的脚步，顿住了。

        他没回头，肩膀却微微颤抖了一下。

        可他听见了，听见了身后那串急促的脚步声，听见了粗重的呼吸声，听见了靴底踩碎瓦片的脆响，听见了粗麻布衣料摩擦出的沙沙声——那是他最熟悉的声音，是他守护了十年的声音。

        然后，他的手腕，被人紧紧握住了。

        握得很紧，很紧，掌心的汗蹭在他冰冷的腕骨上，带着滚烫的温度，紧到他腕骨凸起的关节被硌得生疼，连呼吸都跟着发紧。直到他那截空荡了二十年的袖口，终于被人填满了实实在在的温度，被人填满了不肯放弃的执念。

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