帐篷外突然传来逍遥子的声音，带着一丝不易察觉的沙哑。

        熊淍赶紧把玉佩塞回怀里，胡乱抹了把脸，掀开帐帘钻了出去。

        逍遥子盘腿坐在营地中央那块磨得光滑的大青石上，膝盖上横着那柄从不离身的黑鞘长剑。晨光穿过松枝的缝隙洒在他身上，把他半边银白的发丝染成了金色，另外半边脸却藏在浓重的阴影里，看不出半点情绪。他身上还带着淡淡的草药味，那是昨晚熊淍帮他换药时留下的。

        “过来。”逍遥子朝他抬了抬手。

        熊淍快步走过去，在师父面前站得笔直。逍遥子的目光在他红肿得发亮的右手腕上停了一瞬，眉头几不可察地皱了皱，却终究什么都没说。

        “昨晚练得如何？”逍遥子的声音很淡，像山涧流过的泉水。

        “回师父，弟子愚钝。”熊淍低着头，声音有些干涩，“刺了一夜，十剑里头，能真正劈开水流的，最多也就三四剑。后来手腕实在抬不起来了，才不得不停下。”

        “够了。”逍遥子打断他，语气里听不出喜怒，“一晚上能抓住三四次感觉，已经远超我的预期。练剑不是逞凶斗狠，把自己练废了，将来拿什么去报仇？”

        熊淍咬了咬下唇，指甲深深掐进掌心，没敢说话。

        逍遥子盯着他看了许久，忽然轻轻叹了口气。“你心里有事。”

        这不是问句，是肯定的陈述。熊淍猛地抬起头，撞进师父那双仿佛能看透人心的眼睛里。那双眼睛里藏着太多他看不懂的东西，有沧桑，有疲惫，还有一丝他从未见过的温柔。

        “弟子。”他张了张嘴，喉结艰难地上下滚动了一下，“弟子有一样东西，想请师父过目。”

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