狱卒只是低着头，将周客引到那条熟悉的走廊尽头，然后识趣地退下。

        铁门打开的声音在寂静中格外刺耳。

        牢房里，一盏油灯在墙角摇曳。

        昏黄的光晕只照亮了方寸之地，其余空间隐没在浓重的阴影中。

        林登坐在那堆破旧的被褥上，背靠石壁，双手依旧被铁链锁着，活动范围不过三尺。

        他的衣冠比上次更加凌乱，头发披散下来遮住了半边脸。

        听到脚步声，他抬起头。

        那双眼睛里没有意外，没有恐惧，只有一种深沉的、近乎凝固的平静。他好像早就知道周客会回来。

        “又是你。”林登的声音沙哑而低沉。

        “是我。”

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