他认得自己的字。

        每一个连笔的习惯，每一个收笔的角度，每一个在纸面上施加压力的轻重变化——

        这是他自己的手写下的字。

        不是模仿，不是伪造，是真正从他指尖流出的、带着他所有书写惯性的字迹。

        空间裂缝在纸条飘出的那一刻就开始缓缓闭合。

        幽蓝色的光芒逐渐暗淡，裂缝的边缘像愈合的伤口般向中心收缩，最后化作一道细微的光线，闪了一下，然后彻底消失。

        走廊里恢复了寂静。

        壁灯的微光依旧摇曳，夜风依旧从天牢出口处吹来。仿佛什么都没有发生过。

        周客站在原地，手指捏着那张纸条。

        他的目光落在那行字上，落在他自己的签名上。

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