林登冲出书房。

        回廊的柱子上溅着血，还没有凝固，顺着朱红的漆面往下淌。

        他跑过花园，池塘的水面上有什么东西在浮动，月光照出铠甲上的林家徽记。

        他冲进正厅。正厅的门半敞着，里面一片漆黑。

        他推开门。

        正厅里没有点灯，月光从破碎的窗格中漏进来，在地面上铺出一格一格冷白色的方块。

        空气中有一股浓烈的铁锈味——不，不是铁锈。是血。

        是那种新鲜的、还在空气中弥漫的、带着体温的血的气味。

        那气味浓到几乎可以用舌头尝到，咸的，腥的，像一块生锈的铁片压在舌根上。

        林登的目光从地面上的月光方块往上移。

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