林登的父亲面朝下趴在血泊中，一只手还向前伸着，手指微微弯曲——那是他握笔的手，临死前似乎想抓住什么东西，或者想挡住什么人。

        母亲蜷缩在他身侧，鬓角的血还没有完全干。

        手里攥着一件还没缝完的冬衣。那是他的冬衣，袖口的滚边拆了缝、缝了拆，针脚细密，还没做完。

        林登跪了下来。

        他甚至不知道自己是什么时候跪下的。

        膝盖砸在地砖上，发出一声闷响。他伸出手，碰了一下父亲那只向前伸着的手——指尖触到冰凉的皮肤，他整个人像被雷劈中。

        他把父亲的手握住，那只手比他的大，比他粗糙，但现在一点力气都没有了，软软地搁在他掌心里，像一截被折断的树枝。

        他喊了一声“爹”，声音从喉咙里挤出来，不像自己的声音。又喊了一声“娘”。母亲没有应他。

        他跪在血泊里，浑身发抖，想哭却哭不出声。

        那阵从胸口往上顶的悲恸太巨大了，死死堵在喉咙口，让他连呼吸都做不了。

        他张着嘴，只能发出嘶哑的、破碎的喘息。

        一个声音从正厅后方传来。很轻，是石板被拖动的声音。

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