他开口了,声音透过面具,带着沙哑:
“战争……”
他缓缓吐出这个词,像是在品味一枚苦涩的橄榄。
“走向很好。”
“鲜血流得够多,地盘易手,仇恨如山……”
他微微抬起下巴,那双隐藏在面具后的眼睛,似乎穿透了眼前的昏暗,看到了哥谭街头日夜不息的厮杀与火焰。
“但”
他话锋陡然一转,“我嗅到了……不对劲。”
声音里没有疑惑,只有一种近乎确凿的判断。
“太‘标准’了,像一场按照固定剧本上演的戏剧。”
“法尔科内的抵抗,我的进攻,甚至那些躲在阴影里,像秃鹫一样等着啃食腐肉的小动作……一切,都太符合一个人的‘预期’.”
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