他开口了，声音透过面具，带着沙哑：

        “战争……”

        他缓缓吐出这个词，像是在品味一枚苦涩的橄榄。

        “走向很好。”

        “鲜血流得够多，地盘易手，仇恨如山……”

        他微微抬起下巴，那双隐藏在面具后的眼睛，似乎穿透了眼前的昏暗，看到了哥谭街头日夜不息的厮杀与火焰。

        “但”

        他话锋陡然一转，“我嗅到了……不对劲。”

        声音里没有疑惑，只有一种近乎确凿的判断。

        “太‘标准’了，像一场按照固定剧本上演的戏剧。”

        “法尔科内的抵抗，我的进攻，甚至那些躲在阴影里，像秃鹫一样等着啃食腐肉的小动作……一切，都太符合一个人的‘预期’.”

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