当他看到那几张烟盒纸时,他那如磐石般稳固的镇定,终于出现了一丝裂缝。
他死死地盯着那些炭笔字迹,喉结滚动了一下,过了许久,才从牙缝里挤出一句几乎听不见的话:“他……怎么还活着?”
林疏月捕捉到了他眼神中一闪而过的惊骇。
她淡淡地回应,声音不大,却清晰地穿透了玻璃:“有些记忆,水泥是封不住的。”
下午四点十一分,江岸旧闸口。
风很大,卷着江水的湿气扑在脸上。
宋昭扶着步履蹒跚的老张,走到了那座巨大的水泥封冢前。
这里,是他父亲宋建国最后牺牲的地方。
老人双膝一软,跪在了冰冷的地面上,浑浊的泪水顺着脸上的沟壑流下。
他从怀里掏出最后一张,也是唯一一张空白了很久的烟盒纸,上面只写着四个字:“宋建国,壬戌七日”,后面跟着两个字,“未归”。
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