当他看到那几张烟盒纸时，他那如磐石般稳固的镇定，终于出现了一丝裂缝。

        他死死地盯着那些炭笔字迹，喉结滚动了一下，过了许久，才从牙缝里挤出一句几乎听不见的话：“他……怎么还活着？”

        林疏月捕捉到了他眼神中一闪而过的惊骇。

        她淡淡地回应，声音不大，却清晰地穿透了玻璃：“有些记忆，水泥是封不住的。”

        下午四点十一分，江岸旧闸口。

        风很大，卷着江水的湿气扑在脸上。

        宋昭扶着步履蹒跚的老张，走到了那座巨大的水泥封冢前。

        这里，是他父亲宋建国最后牺牲的地方。

        老人双膝一软，跪在了冰冷的地面上，浑浊的泪水顺着脸上的沟壑流下。

        他从怀里掏出最后一张，也是唯一一张空白了很久的烟盒纸，上面只写着四个字：“宋建国，壬戌七日”，后面跟着两个字，“未归”。

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