广场中央早已搭起高台。

        一面绣着“独立纵队”的红旗被风卷得猎猎作响，台下挤满了人。

        有刚从工厂里出来的工人，袖口还沾着机油。

        有提着菜篮的妇人，身后跟着半大的孩子。

        还有些无家可归的流民，裹着破旧的棉袄缩在角落。

        “老乡们！”

        周卫国跃上高台，声音透过铁皮喇叭传遍广场。

        原本嘈杂的人群瞬间静了下来。

        他指着身后的红旗，眼神里燃着怒火：“三个月前，小鬼子还在这太原城里烧杀抢掠！”

        “你们谁没见过鬼子的刺刀？”

        “谁没听过亲人的哭声？”

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