深夜，西伯利亚的夜空难得地晴了。

        北极圈特有的低温让空气中的每一粒水汽都凝结成了细密的冰晶，星星在这些冰晶的折射下亮得不真实，像是有人在头顶铺开了一幅巨大的、镶满了碎钻的黑色绸缎。

        苏寒站在幽灵蓝军临时驻地外的雪地上，背着手，仰头看着那片星空。

        身后传来踩着积雪的咯吱声——林虎走过来，把一件军大衣披在他肩上。

        “不冷？”

        “冷。”

        苏寒裹紧了大衣，“但舒服。打完一场硬仗之后吹冷风，比什么按摩都舒服。”

        林虎笑了一下，然后从兜里掏出一个小型的战术平板递给他：“导演部刚发的。阿尔法那边给指挥部提交的战后总结里，有一段是沃罗诺夫写的。我翻译过来了，你看。”

        苏寒接过平板，屏幕上是一段简短的文字。

        沃罗诺夫用俄文写的，翻译后的中文带着一点生硬的味道：

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