“所以他们只能‘不存在’。不存在的人，执行不存在的任务，死在不存在的战场上。”

        “没有追悼会，没有烈士抚恤金，没有家属慰问。什么都没有。”

        苏寒转过身，看着陈怀远。

        这个腿脚不便、穿着旧军大衣、看起来像一个农村老头的退役上校，站在那面贴满照片的墙前面，肩膀微微佝偻，马灯的灯光从他身后照过来，把他的脸罩在阴影里。

        “你带了多少届？”

        “从1987年到现在。三十多年了。”

        “每一届都有人在这面墙上？”

        陈怀远没有回答。他走到墙边，从第一排第一张照片开始，用手指一个一个地数。

        他的手指在照片上轻轻滑过，像在抚摸一个个已经远去的人的脸。

        “这一排，1987届。十二个人。毕业的时候，我站在操场上跟他们说，你们是国家最锋利的刀。”

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