苏寒愣了一下。

        刘海把酒瓶放下，双手撑在膝盖上，身体前倾，凑近篝火。火光照在他脸上，那些皱纹像刀刻的一样深。

        “陈龙死的时候，我们俩还在部队。那时候他刚退伍没多久，我们收到消息赶过去，他已经下葬了。”

        “我们在他坟前站了一夜。老吴说，老刘，咱们得替陈龙照顾他家里的人。我说，必须的。”

        “后来每年休假，我们都去看。他老娘身体不好，他老婆一个人拉扯两个孩子，日子过得苦。我们俩工资也不高，但每次去都塞点钱，买点东西。”

        “后来孩子也长大了。我们以为苦日子到头了。”

        “结果呢？”

        刘海的声音突然哽住了。

        他低下头，看着自己的手。

        那双手，粗糙得像老树皮，指节粗大，掌心全是茧子，指甲缝里嵌着洗不掉的黑色。

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