那个笑容在他那张满是皱纹和刀疤的脸上绽开，像一个在沙漠里走了很久的人，终于看见了水。

        “好……刀。”

        他的身体往后倒。

        苏寒扶住了他，托着他的后背，慢慢把他放在地上。

        刘海躺在鹅卵石上，胸口插着那把匕首。血从伤口里涌出来，顺着刀身往下淌，滴在鹅卵石上，汇成一小滩。

        苏寒蹲在他旁边，握着他的手。

        刘海的手很凉，指节粗大，掌心全是茧子，指甲缝里嵌着洗不掉的黑色。

        这只手拿了几十年枪，杀过人，也救过人。

        “老兵。”

        刘海睁开眼睛，看着他。那双浑浊的老眼里，光正在一点一点地熄灭，但在熄灭之前，还有一种东西在亮着。

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