花痴开猛地站起来，双手撑在桌上，身体前倾，像一头即将扑食的野兽。他的眼睛里布满血丝，呼吸粗重得像拉风箱。

        “这些事随便一个人都能查到！你以为编出这些就能——”

        “你第一次开口说话，叫的是‘爹’，不是‘娘’。”老人继续说，声音没有丝毫波动，“你六个月的时候，你父亲抱着你，你说出那个字。你娘为此吃醋了整整一个月。这件事，只有三个人知道——我，你父亲，你娘。你娘不可能告诉你，你父亲已经死了，我是怎么知道的？”

        花痴开愣住了。

        是的，这件事他不知道。他从未听说过。母亲从没提起过，夜郎七也从没说起过。如果这是真的，那么唯一的解释就是——

        老人从怀里又掏出一样东西。这次是一封信，信封已经发黄，边角磨损，显然被翻阅过无数次。

        “你父亲写给我的最后一封信。”他说，“他决定来找我的前三天写的。你要看吗？”

        花痴开伸出手，又缩回去。他怕。他怕那封信是真的，怕这一切都是真的，怕自己二十年的仇恨突然变得可笑。

        但他还是接了过来。

        信封上写着三个字：“父亲大人”。

        是父亲的笔迹。夜郎七给他看过父亲留下的字据，那笔锋，那勾画，一模一样。

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