“他说什么？”

        “他说：‘盒子，给我儿子。’”

        屋子里安静得能听见窗外的风声。

        花痴开低下头，看着那个盒子。他的手指微微颤抖，却始终没有伸出去。

        “二十年了。”老人说，“这个盒子在我这儿放了二十年。我每天都在等一个人来取它。等来等去，等到我自己都老了。”

        他走回桌边坐下，给自己倒了一杯茶，慢慢喝了一口。

        “你知道我这二十年是怎么过的吗？”他看着花痴开，目光里有一种说不清的东西，“我每天看着这个盒子，每天想着你爹最后那句话。我想，他凭什么信我？我这样的人，凭什么值得他信？”

        花痴开抬起头，看着他。

        老人忽然笑了，笑得很苦。

        “后来我想明白了。他不是信我，他是信他自己。信他自己看人的眼光。他看我，看到的不是我以前做过什么，是我以后还能做什么。他把选择留给我——是继续做那个恶贯满盈的天局首脑，还是做一件好事，把你爹留下的东西，交给你。”

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