树皮粗糙，硌着掌心。

        二十年前，花千手就是靠着这棵树，看着追兵一步步逼近。他的右手已经废了，左手握着刀，刀上滴着血——别人的血，也有自己的血。他的腿在发抖，不是因为怕，是因为流了太多的血。

        他在想什么？

        他在想儿子。

        他在想那个还不会走路的孩子，以后会不会记得他。他在想那个孩子长大以后，会不会恨他。他在想——如果他在这里死了，谁来教那个孩子摇骰子？谁来告诉他，他爹不是孬种？

        花痴开闭上眼睛。

        他想象花千手靠在树上，喘着粗气，血从右手滴下来，一滴，一滴，一滴，渗进泥土里。然后追兵到了，五个人，拿着刀，围成一个半圆。

        花千手笑了。

        就是那种笑——不是苦笑，不是嘲笑，而是一种坦然的、释然的、甚至有些温柔的笑。

        “来吧。”他说。

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