“说什么？”

        “他说，‘我的手废了，但我的心没有。骰子不是用手指摇的，是用心摇的。心不乱，骰子就不乱。’”

        花痴开低下头，看着自己包扎成粽子一样的右手。白布条上渗出了黄色的药汁和暗红色的血渍，有些地方已经干涸结痂，有些地方还是湿的。

        他想起自己在缝隙中伸出手的那一刻。

        冷热交替，皮开肉绽，骨头暴露在空气中——但在某个瞬间，疼痛消失了。不是麻木，而是超越。在那個瞬间，他感觉不到自己的手，感觉不到自己的身体，只感觉到一样东西——

        骰子。

        那三枚骨骰，在铁板上跳动的声音，在缝隙中旋转的轨迹，在他掌心滚动的温度。

        他感觉到了它们。

        不是用手指，而是用心。

        “七叔，”花痴开抬起头，“屠万仞说，我爹最后说的话不是‘我儿子还在等我回家’。”

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