恐惧。

        不是对死亡的恐惧，而是对一种力量的恐惧——那种将一切都燃烧殆尽、只为一个目标的纯粹力量。

        他见过太多赌徒。有靠天赋的，有靠算计的，有靠狠辣的，有靠疯狂的。但他从来没有见过一个人，能将“痴”变成武器，将“忘我”变成盔甲。

        花千手做不到的事，这个年轻人做到了。

        不，不是做到——是超越了。

        屠万仞低头看了看自己的手。那只枯瘦的、布满老茧的手。他想起自己二十年前赢了花千手之后，曾经对自己说：这个世上不会再有人能在我面前撑过半个时辰。

        但现在，半个时辰已经过了。

        花痴开的手还在这道缝隙里。

        而屠万仞自己的手，还没有伸进去。

        “够了。”

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