那双眼睛是死的。

        不是无神的死，而是——像深渊、像枯井、像屠夫看牲口的目光。没有仇恨，没有愤怒，甚至没有审视，只有一种冰冷的、机械的、近乎本能的“评估”。

        评估什么？

        评估从哪里下刀。

        “花千手的儿子。”屠万仞开口了，声音像两块生锈的铁片摩擦，“你比他好看些。他当年那张脸……啧，我赢了他之后，他吐血吐了半炷香，血把胡子都染红了，看起来倒比他活着时顺眼。”

        花痴开的手指微微蜷缩。

        他知道这是“煞气”的第一层——言语摧心。屠万仞不是随便说说的，每一个字都带着节奏，像钝刀子割肉，不急不缓，专门往人心口最软的地方剜。

        “你来找我，是想知道你爹怎么输的？”屠万仞歪了歪头，“还是想替他报仇？”

        “都想。”花痴开的声音很平。

        “那就看你有没有这个命。”屠万仞从袖中摸出三枚骰子，放在掌心里，“规矩很简单——三局。第一局比小，第二局比大，第三局……比命。”

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