墨迹从画框中流下，落在地上，却没有四散流淌，而是凝聚、升腾——

        最终，化作一个人形。

        那人身着黑袍，面容清癯，看不出年纪。说他是老人，他的脊背挺直如松；说他是中年，他的眼中又藏着无尽的沧桑。他的五官极为普通，属于扔进人群里就找不出来的那种，但那双眼睛——

        那双眼睛，与画像中一模一样。

        幽深如渊，仿佛能看透世间一切虚妄。

        花痴开的瞳孔骤然收缩。

        这个人，他见过。

        不是见过面，而是在某处——在某本古籍的插画里，在某位前辈的记载中，在赌坛流传了上百年的传说里——

        “赌……赌魔？”

        他失声道。

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