“师父今天怎么了？”

        夜郎七没回答，翻开封页。花痴开看见那本册子上密密麻麻写满了蝇头小楷，墨迹有新有旧，有些地方还画着棋谱一样的格子，标注着红蓝两色的箭头。

        “你爹留下的。”

        花痴开瞳孔猛地一缩。

        “这些年我一直没给你，是因为时候不到。”夜郎七的手指按在纸页上，指节泛白，“你爹临死前把这东西塞给我，让我等他儿子能看懂的时候再交出来。我一直在想，什么时候才算‘能看懂’。现在我想明白了。”

        他抬起头，目光像钉子一样钉进花痴开眼睛里。

        “你能看懂的那天，就是你不需再看它的时候。”

        花痴开没说话。他伸手接过册子，指尖触到纸面的瞬间，一股奇异的温热感从指尖蔓延上来——不对，是错觉。纸是凉的，温的是他的手，是心跳加速带起来的血涌。

        “你爹这辈子犯过最大的错，不是得罪了天局，是他太聪明了。”夜郎七给自己倒了杯酒，一饮而尽，喉结滚动，脸上浮起一层病态的红，“聪明人有个毛病——总觉得只要算得够细、想得够远，就能把所有变量都装进脑子里。你爹就是这么死的。”

        “什么意思？”

        “他算到了一切，唯独没算明白一件事。”夜郎七顿了顿，声音忽然低下去，像是怕被什么人听见，“有些局，你赢不了，是因为你根本不该进这个局。”

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