他看着我。

        风吹着他的头发，白的已经比黑的多了。脸上的皱纹也深了，像是被人用刀刻上去的。

        “不会。”他说。

        “为什么？”

        “因为那样的话，我就不是我了。”他顿了顿，“有些人生来就是欠别人的。我欠你爹的，欠你娘的，欠你的。还债，就是我这辈子的命。”

        “那还完了呢？”

        “还完了……”他看着远处的山，看了很久，“还完了就该走了。”

        “走去哪儿？”

        他没回答。

        转身往山下走。

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