震天的欢呼声，如同退潮的海水，来得猛烈，去得也快。

        当最后一声“万胜”的余音在满是硝烟和血腥味的山林与滩涂间飘散，取而代之的，是一片几乎令人窒息的沉默。

        赢了。

        可这“赢”字，此刻却像烧红的烙铁，烫在每个人心头，带来的是灼痛，而非喜悦。

        目光所及，没有一寸土地是干净的。

        滩涂被血和泥浆搅成了暗红色的泥沼，踩上去黏腻湿滑，每一次落脚都可能碰到冰冷僵硬的肢体，或是半埋在泥里的残破兵器。

        林间的空地上，倒伏的尸体层层叠叠，番民猎手粗犷的皮甲与倭寇精致的甲胄纠缠在一起，有些至死还维持着搏杀的姿态，指甲抠进对方的皮肉，牙齿咬住敌人的喉咙。

        风穿过林梢，带起的不再是草木清香，而是浓郁到化不开的铁锈味、皮肉焦糊味，以及死亡本身那种特有的气息。

        不知是谁先发出一声极力压抑的、从喉咙深处挤出来的哽咽，很快，更多的抽泣声、压抑的呜咽声，在幸存的战士中低低响起。

        他们拄着各式武器，站在原地，看着身边空出来的位置，看着那些熟悉的面孔此刻安静地躺在血泊里，身上的血渐渐冷了，硬了。

        赢了。

        可那么多兄弟，再也回不来了。

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