此刻，这声音仿佛跨越了数十年的光阴，再次响起，微弱地，从太子口中溢出：“父……皇……”

        “您……可曾……还记得……”

        “儿臣……儿臣小时候的梦想……是什么？”

        他断断续续地问，眼睛望着虚空，没有焦距。

        皇帝浑身一震，握着太子的手猛地收紧。

        梦想？什么梦想？他早就记不清了。

        这些年的算计、权衡、冷酷的帝王伪装，早已将他曾经有过的、属于“父亲”的记忆和情感，磨蚀得干干净净。

        他甚至想不起，自己是否真的那样抱着儿子，问过那样的话。

        太子没有得到回答，他似乎也并不需要回答。

        涣散的目光，吃力地、一点点地，转向那扇开着的窗，望向窗外，那在暮春风中，颤抖着最后几簇残花的丁香。

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