气息的最深处，还裹着一丝更私密的东西。

        是温度。

        是苏清晏从来不肯在任何人面前流露的温度。很轻，很软。像冬夜里冻僵的人，终于碰到炉火时发出的那声轻叹。像走了很远很远的路，终于可以坐下休息时，浑身肌肉一起放松的那口气。

        她连自己的温度，都一起献出去了。

        沈砚抬起手，缓缓伸向那个心形缺口。

        伸到一半，他停住了。

        不是不敢碰。是手在抖。从指尖到手腕，从手腕到手肘，整条手臂都在不受控制地颤抖。这是他这辈子第一次。面对一个明明不是自己的伤口，却疼得连手都伸不出去。

        “清晏。”

        他喊出这个名字的时候，声音沙哑得不成样子。那一刻，他不是什么人皇遗脉。不是什么无垢之体的拥有者。更不是什么要跟谢无咎算总账的枭雄。他只是沈砚。一个十七岁的少年。一个喜欢了一个姑娘，却连“我喜欢你”都没来得及说出口。就发现那个姑娘，已经为了他，把最珍贵的自己都丢掉了的少年。

        他的指尖，终于轻轻碰到了那个缺口。

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