刀，还是那柄刀。

        人，却不再是那个人。

        他不再是徐凤年。

        他就是北凉，是那片土地的魂，是那万家灯火的念，是这红尘俗世，最真实，也最沉重的一笔。

        锵——

        “春雷”发出一声前所未有的轻鸣。

        那不是龙吟，不是虎啸，而像是一个人，在弥留之际，发出的，对这人世间最深沉的，一声叹息。

        徐凤年，睁开了眼。

        他缓缓举起了刀。

        这一刻，整个武当山，所有窥探此地的强者，无论身在何处，无论修为多高，心头，都毫无征兆地，涌上了一股浓烈到化不开的悲意。

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