胸口有一道伤口，从左肩拉到右腹，皮肉翻着，但没有一滴血。

        沈墨伸手摸了摸那道伤口。

        不疼。

        又摸了摸自己的脸。

        凉的，硬的。

        全身上下每一个关节都像生了锈，需要用力才能弯曲。

        沈墨想起很多事。

        想起自己穿越而来，在这个叫“大周”的朝代，做了十八年礼部侍郎家的病弱公子。

        想起父亲的严苛，母亲的温粥，还有自己那点“考个科举，混个闲职，了此残生”的小心思。

        沈墨以为日子会一直这样安稳地过下去。

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