书房里很安静。窗外有风声，吹得屋檐下挂着的一只铁马风铃叮叮当当地响。那声音平时听着悦耳，此刻却像丧钟一样刺耳。

        "父亲。"云落又叫了一声。

        云集没有抬头。

        他的目光落在桌面上。桌面上摊着信、证词、母亲的遗书。这些东西堆在一起，像一座小小的坟。埋着他这些年自以为是的体面、自以为是的糊涂、自以为是的"算了"。

        他这辈子最擅长的就是"算了"。

        向氏的死——算了，人死不能复生。陆氏的跋扈——算了，家和万事兴。后院的龌龊——算了，哪家府里没点破事。

        可有些事不是"算了"就能过去的。

        算不了了。

        那些被他"算了"的东西，攒了十几年，现在被他女儿一样一样地挖出来摆在他面前。每一样都在问他同一个问题——

        你到底算什么？

  The content is not finished, continue reading on the next page