张西风则直直地看着桌上那堆空酒瓶，眼神空洞又复杂。

        八年感情，一地鸡毛。

        快三十一岁，一事无成。

        存款不多，前途渺茫。

        回老家？他不甘心。

        留在这里？看不到出路。

        可是唱歌？梦想？

        这些词对他来说已经太久远。

        可是心底某个角落，那个曾经抱着破吉他的少年，似乎并没有完全死去。

        夜色更深，旁边的年轻人已经唱累了，开始划拳喝酒，喧闹依旧，但仿佛与他们隔了一层透明的墙。

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