手背布满深色的老年斑，皮肤粗糙得像老树皮，指关节粗大变形，指甲缝里嵌着洗不掉的泥土和红薯的浆液。

        手伸到一半，停住了。

        老人看着自己这双脏兮兮的、和那枝精致的花格格不入的手，动作僵在那里。

        他忽然意识到什么，脸上露出一丝慌张的神色。

        他紧张把手收回来，在自己的灰色棉袄上用力擦了擦。

        曦曦也看着。

        她没有催促，没有不耐烦，只是安静地举着花，等着。

        老人再次伸出手。

        花接过去了。

        握在手里。

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