窗户很小，只有几缕阳光从窗棂缝隙透进来，在青石地面上投出细长的光斑。屋中央摆着一张粗糙的木桌，桌后坐着一个中年汉子。

        那就是润帝。

        他约莫四十来岁，面容沧桑，皮肤黝黑，脸上布满了风霜刻下的皱纹。头发用一根木簪随意束起，鬓角已经斑白。身上穿着一件洗得发白的粗布短打，袖口磨出了毛边。但那双眼睛——那双眼睛锐利得像鹰，在昏暗的光线中依然明亮，眼神里有一种历经生死磨砺出来的沉稳和狠厉。

        他手里拿着一把匕首，正在削一块木头。匕首在他手中灵活地转动，木屑簌簌落下。他没有抬头，只是淡淡地说：“坐。”

        燕双鹰在桌前的木凳上坐下。

        木屋里的陈设很简单：一张桌子，几张凳子，一个简陋的书架，书架上摆着几卷竹简。墙角堆着些杂物，有武器，有农具，还有几个陶罐。空气中有木头、灰尘和一种淡淡的草药味混合的气味。

        润帝削完最后一块木屑，将匕首插回腰间，这才抬起头，看向燕双鹰。

        他的目光像实质的刀锋，从燕双鹰脸上刮过。

        “颜无双的人？”他的声音低沉，带着一种砂石摩擦般的质感。

        “是，”燕双鹰从怀中取出信件，双手奉上，“刺史亲笔信，请润帝过目。”

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