她躺在一张拔步床上，帐子是水红色的，被子上绣着鸳鸯。枕头旁边放着一本翻开的医书，书页上还有她当年做的笔记——字迹歪歪扭扭，和她后来在边关写的军报完全不同。

        她坐起来，低头看自己的手。

        没有伤疤。十根手指干干净净，指甲修剪得整整齐齐。右手食指上有一小块墨渍，是写字时蹭上去的。

        她翻过手背——光洁的，白嫩的，像一块刚剥壳的荔枝。

        她突然哭了。

        没有声音的哭。眼泪大颗大颗地掉下来，砸在被子上，洇出一朵朵深色的花。

        她不是伤心。她只是突然想起，自己曾经有过这样一双手。

        一双没有握过刀、没有沾过血、没有在死人堆里刨过战友尸体的手。

        门外传来敲门声，一个清脆的声音：

        “大小姐！大小姐您起了吗？侯爷今日出征，您说要去送行的！”

        是翠缕。她的丫鬟。七年前死在边关——跟着她去守关，第二年冬天染了风寒，没有药，硬扛了七天，死在她怀里。

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