林逸走进来的时候，正看到她对着风筝架上的玫瑰纹发呆。“在想什么？”他递过个信封，邮戳是清迈监狱，“刚收到的，这次没写‘盼玫瑰’，倒画了个向日葵。”楚梦瑶拆开信，信纸边缘画着株歪歪扭扭的向日葵，花盘里写着行小字：“等你收到信，窗台上的新苗该发芽了吧？别总盯着它看，就像别总盯着监狱的高墙看，日子是往前长的，像向日葵，总得朝着光走。”

        窗外的月光落在陶盆里的新芽上，楚梦瑶忽然觉得，这个春天格外长。长到足够让种子发芽，让玫瑰打苞，让藏在时光里的惦念，顺着风筝线，顺着春信，一点点铺展开来，直到明年春天，有人隔着满架的玫瑰，笑着说“我回来了”。她拿起笔，在风筝架的底座刻下三行小字：

        “玫瑰在等花期，

        向日葵在等太阳，

        我们在等一个约定。”

        刻完最后一笔，她忽然想起蝎子信里的话，起身把陶盆搬到玫瑰丛东边——那里的月光正好落在新芽上，像撒了把碎银。或许等待从来不是煎熬，是像种子埋在土里，默默积蓄着力量，只等某天破土而出，迎着光，长得笔直而热烈。第22章冬酿春醒，线轴藏着未寄的信

        楚梦瑶把最后一片玫瑰花瓣压进书页时，窗外的雪粒子正敲打着玻璃，发出细碎的声响。工作室的暖光灯晕里，风筝架上悬挂的各色飘带在穿堂风里轻轻摇晃，其中那条米白色麻线系着的，是枚用紫檀木雕刻的向日葵吊坠，纹路里还残留着林逸打磨时蹭上的蜂蜡，摸起来温润得像块暖玉。

        墙角的老式座钟敲了七下，金属碰撞的回声在房间里荡开，楚梦瑶抬头看向桌角的保温箱——里面的向日葵蜜还剩小半罐，罐口的蜡封上，蝎子刻的那只小蜜蜂尾巴尖微微上翘，像是刚采完蜜正振翅欲飞。她忽然想起今早收到的信，信封上的邮戳盖着清迈监狱的红色印记，边角处有个小小的蜡泪痕迹，想来是封好信后又觉得漏了什么，特意补滴上去的。

        拆开信封，信纸还是熟悉的方格稿纸，字迹比上次工整了些，却依旧带着被手铐磨出的微颤：

        “展信安。

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