楚梦瑶攥着那串磨得发亮的黄铜钥匙，指腹在最上面的那枚小钥匙上反复摩挲。钥匙的齿痕已经被岁月磨得浅淡，却依旧能精准地插进老槐树下那个锈迹斑斑的铁盒锁孔——这是蝎子出狱前一天，老爷子特意送来的，说“蝎子小时候总把宝贝藏在里面，现在该让他自己打开了”。

        晨光透过监狱的铁栅栏，在地上投下细长的影子。楚梦瑶看着不远处那个穿着牛仔外套的身影，忽然想起五年前的夏天，也是这样的晨光，蝎子被警车带走时，手里还攥着半块没吃完的绿豆糕，而她追在车后，喊得嗓子都哑了，却只看到他隔着车窗递出的这串钥匙，口型说着“等我”。

        “瑶瑶。”

        蝎子的声音带着点沙哑，像被砂纸轻轻磨过。他站在三步开外的地方，帆布包的带子勒得肩膀微微发红，却挺直了背，眼神里的局促和期待像掺了晨光的蜂蜜，又甜又暖。

        楚梦瑶把钥匙递过去，指尖不小心碰到他的手，两人像触电似的同时缩回，又忍不住相视而笑。蝎子接过钥匙时，指腹在那枚小钥匙上顿了顿——那是他十岁生日时，楚梦瑶用零花钱给他配的，专门用来锁他们埋在槐树下的“秘密基地”铁盒。

        “老爷子说，”楚梦瑶踢了踢脚下的石子，“你藏的弹珠和我画的涂鸦，都还在里面。”

        蝎子低头看着钥匙，忽然笑出声：“我还以为早被你挖出来扔了，你总说那些弹珠丑得要命。”

        “才没有，”楚梦瑶别过脸，耳根有点发烫，“我去年还去看过，铁盒被树根缠得死死的，挖不动。”

        两人沿着路边的槐树慢慢走，影子被晨光拉得很长，像两条终于交缠在一起的线。林逸开车跟在后面，故意放慢了速度，看着后视镜里那两个时不时撞到肩膀的身影，忍不住对着副驾的星轨灯笑了——昨晚调试时，楚梦瑶非要在灯座刻上“29”这个数字，说“今天是第29个春天，该有新故事了”。

        “对了，”蝎子忽然停下脚步，从帆布包里掏出个用手帕包着的东西，层层打开，露出个褪色的铁皮青蛙玩具，上弦的钥匙已经锈住了，却擦得锃亮，“这个还在，你小时候总抢着玩，说它跳起来像我跑步的样子。”

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