冬月初七”

        楚梦瑶把信纸反复折了三次，果然在最里层的折痕里摸出张极小的图纸，铅笔勾勒的风筝骨架旁标注着“逆风平衡节点”，每个节点都用红笔圈出，像颗颗小小的警示灯。她忽然想起蝎子小时候教她绑风筝线，总是在关键处打个“双环结”，说“这里松了，整个风筝就废了”，原来那些看似随意的结，都是他琢磨了很久的平衡术。

        座钟又敲了一下，窗外的雪不知何时停了，月光透过云层落在向日葵花盆上，新抽的嫩叶果然朝着西边歪着，叶尖却倔强地向上翘着。楚梦瑶起身拿过陶盆，轻轻转了个方向，让嫩叶对着东边的窗棂——她没告诉蝎子，这株向日葵的根须已经从盆底钻了出来，在泥土里织成了密网，就算暂时歪着，也早已有了站稳的底气。

        她走到风筝架前，取下那枚向日葵吊坠，用蝎子寄来的麻线系在新做的风筝骨架上。骨架是碳纤维的，银灰色的线条在灯光下泛着冷光，却因为那枚温润的木坠，添了几分暖意。楚梦瑶对着图纸调试平衡节点，忽然笑出声——这个在监狱里研究风筝力学的人，这个在信里念叨她穿衣太少的人，这个把“时光胶囊”记得比她还清楚的人，其实早就把牵挂，织成了比风筝线更坚韧的网，无论相隔多远，都能稳稳地接住她所有的日子。

        桌角的手机震动了一下，是林逸发来的照片：清迈监狱的探视室窗外，不知何时飘起了雪花，照片里的蝎子穿着囚服，手里举着上次她做的三角翼风筝，背景里的铁栏杆上，积雪正顺着栏杆的弧度滑落，像条银色的丝带。照片下面只有一行字：“他说，这风筝能扛住监狱的穿堂风。”

        楚梦瑶捧着手机，指尖在屏幕上轻轻点了点蝎子的肩膀——那里有块浅色的疤痕，是小时候为了帮她抢回被抢走的风筝，被高年级男生推倒在石阶上撞的。原来有些印记，比信里的字迹更长久，比风筝的骨架更坚韧，就算隔着铁窗和岁月，也依旧清晰如昨。

        她拿起笔，在蝎子的信背面写下：“时光胶囊里的愿望，我猜是‘永远一起放风筝’，对吗？”写完又觉得不妥，划掉重写：“向日葵花盆转了方向，根却没动。等你回来，我们一起去挖时光胶囊。”

        放下笔时，楚梦瑶忽然发现，工作室的温度好像升高了些，暖光灯的光晕里，那些悬挂的风筝飘带轻轻扬起，像是在回应远方的某阵风。这个冬天，似乎也没那么冷了。第23章冻土下的新芽，信纸上的春天

        楚梦瑶将蝎子的信仔细叠好，放进那个紫檀木盒子里时，指尖触到了盒底的硬物——是去年从清迈带回来的那枚铜制书签，上面刻着的“盼”字已经被摩挲得发亮。窗外的雪不知何时又下了起来，细密的雪粒打在玻璃上，织成一张朦胧的网，把松山市的轮廓晕染成了一幅水墨画。

        工作室的壁炉里，火焰正舔舐着木柴，发出“噼啪”的轻响。楚梦瑶添了块松木进去，松香随着热气弥漫开来，混合着桌上玫瑰茶的清香，形成一种让人安心的气息。她重新坐回书桌前，目光落在那盆向日葵上——经过转向，新叶已经悄悄调整了角度，叶尖直指东方，像是在努力朝着晨光的方向生长。

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