电视机里，春晚主持人开始激动地倒数。

        “九！”

        窗外，零星的鞭炮声开始炸响。

        “八！”

        林彻的手心里全是汗。

        但他没有擦。

        他只是静静地看着屏幕，眼神深邃得像是一个黑洞。

        “七！”

        “六！”

        老周的手指死死扣住桌角，指关节泛白。

        “五！”

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