阁楼的入口在厨房旁边，是一块可以推开的方形木板，上面连着一把已经生了锈的铁梯子。周一杨搬来一张椅子，踩着爬上去，用力推开木板，一股浓重的灰尘味扑面而来。

        他咳嗽了两声，用手扇了扇风，等灰尘散了一些，才爬了上去。

        阁楼很低，他只能弓着腰站着。头顶是倾斜的屋顶瓦片，脚下是几块铺得不怎么平整的木板。角落里堆着几只落满灰尘的木箱子和一些零零碎碎的杂物——坏了的藤椅、断腿的桌子、几个发黄的搪瓷盆。

        周一杨打开最大的那只木箱子，里面整整齐齐地码着几十个牛皮纸包，每个纸包上都用毛笔写着药材的名字。他拿起一个纸包打开，里面是已经变成深褐色的枸杞，干瘪得像葡萄干，轻轻一捏就成了粉末。

        太久了。这些药材至少放了二十年以上，早就失去了药性。

        他有些失望，正准备关上箱子，突然注意到箱子的底部有一层夹层。他敲了敲，发出空洞的回响。把上面的纸包都搬开，掀开夹层的木板，下面赫然躺着一只紫砂药罐。

        和他平时用的那只很像，但这只更小，更精致，罐身上刻着密密麻麻的纹路，像是某种古老的符文。罐口用蜡封得严严实实，上面还贴着一张泛黄的纸条，写着几个毛笔字：

        “急用时开。吾儿谨记。——周鸿昌”

        周鸿昌，那是太爷爷的名字。

        周一杨小心翼翼地捧起药罐，发现它比想象中要重得多。他试着晃了晃，里面似乎有液体晃动的声音。罐子里的东西还是液态的？太爷爷去世都三十多年了，这罐子里到底装了什么？

        他把药罐揣在怀里，从阁楼上爬下来。落地的时候，他注意到罐子底部的蜡封有些松动了，有一丝若有若无的气味从缝隙里渗出来。

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