他抬起头，看着林芷溪那张苍白消瘦的脸，又低头看了一眼女儿。小雨已经睡着了，头靠在母亲腿上，手里还抓着那支断了一截的蜡笔。

        “好。”他说，“明天开始收拾，能带的都带。后天一早，走。”

        林芷溪点头，没有多余表情，只是把孩子抱紧了一点，下巴抵在女儿的头顶。

        蜡烛燃到一半，烛芯结了碳，火苗忽然一缩，几乎灭掉。

        于墨澜伸手挡了一下风。

        火苗在掌心后稳住了，重新亮起来，照亮三张脸——苍白、疲倦，却还活着。

        直升机不会来了。

        救援不会来了。

        那些承诺过的糖果和希望，都不会来了。

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