王诚靠坐着，身上披着那件洗过黑血的迷彩大衣，领口敞着，露出下面发黄的绷带。

        他伤得很重。头被纱布裹得严严实实，只露出一双布满血丝的眼睛。左半边脸肿得厉害，嘴角发青，说话时会牵动伤口，脸部肌肉抽一下，人就停一下。

        他的右手在转一颗没上膛的步枪子弹。黄澄澄的铜壳在桌上磕着，“哒、哒、哒”，声音很轻，很有节奏。

        “坐。”

        他指了指床边那把有靠背的椅子。

        于墨澜坐下，膝盖几乎贴着床沿。他目光在王诚的伤口上停了一瞬，又很快移开，盯着那颗旋转的子弹。

        “那天的事。”

        王诚没抬头，还在转那颗子弹，“我欠你一条命。体检那次，咱们扯平了。”

        于墨澜低头看自己的手。冻疮结的痂刚裂开，掌心是洗不掉的油泥。他用拇指轻轻刮了一下指腹，没抬眼。

        “不是你欠。”他说，“那时候你要是倒了，营地会先乱。我也活不了。”

        这不是客气话。在这几百号人的营地里，李营长是“天”，负责发号施令；副营长、连长是“鬼”，负责算计；真正把事干在地上的，能镇得住场子的“人”，只有王诚一个。

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