于墨澜站起身，肩膀酸痛得像生了锈。

        “收好东西。”他扔下一句，转身走向后勤处。

        走廊里的感应灯早就坏了，只有几盏应急灯泛着惨淡的绿光。

        后勤处的门虚掩着，刚靠近，一股浓烈的酒精味便扑面而来。

        “……北闸口…………货不够……”

        断断续续的低语。

        于墨澜抬手敲门。

        “进。”

        张铁军正对着一块小镜子，用酒精棉球狠命擦拭颧骨上的淤青。桌上的步话机天线是折起来的，一张出入单被他随手压在胳膊肘底下。

        于墨澜把水位记录手册平摊在桌上，语气平得像一条死线：“签字。”

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