本子摊在桌上，四个名字了。最近一个月死的都是老的，都是同一种死法。不是病，不是伤，是一天比一天吃不进东西，然后某天早上突然不动了。

        苏玉玉刚才那个数字浮上来。两百人，两个月。

        他把本子合上了。

        下午，白朗带六个人挖排水沟。豆田东侧低洼处的土硬，一锹下去只铲动三四公分，铁锹碰到碎石，乒乒乓乓的。刘根孙亮蹲在一旁削竹竿，竹竿粗细不匀，得一根根修整。

        三个新城区来换工的人被分到挖沟。一个矮胖的中年男人挖了一阵就直起腰喘气，手掌起了水泡，他咬破泡皮，吸了一口，低头继续铲。

        旁边一个年轻些的站在田埂上，看着九垄豆田——白花挂在茎上，弯腰种地的人，搭了一半的竹架子，田边堆着的蓝色篷布卷。

        他看了很久，两只手搭在锹把顶端，下巴搁在手背上，一动不动。

        "你们种了多久了？"他问旁边的白朗。

        白朗头也没抬。"开春就在弄。"

        "……就种这个？"

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