时间，在这座仿佛没有尽头的杀戮擂台上，一分一秒、极其冷酷地流逝着。

        守擂战，已经进行了一个小时零二十分钟。

        此时此刻，如果将视线从第34号擂台拔高，映入眼帘的，是一幅足以让旧时代人类感到生理不适的画面。

        也就是如今医疗水平足够，只要不是当场死亡，基本就能救回来，否则不少人恐怕会被眼前这一幕直接吓破胆。

        其余不少擂台，已经彻底被鲜血腌入了味。

        哪怕是那些排名在七八百名以内、常态发力逼近800公斤的精锐守擂者，在经历了少则五六人、多则七八人的高强度、无休止的车轮战之后，此刻也全部陷入了油尽灯枯的死局。

        在第72号擂台上，一名原本肌肉虬结的壮汉，此刻作训服已经被撕成了布条。

        他的左眉骨被彻底打破，粘稠的鲜血糊住了左眼。

        他大口大口地喘息着，肺腔里发出犹如破旧风箱拉扯般的嘶吼声，那是肺泡因为过度压榨氧气而渗血的征兆。

        每当一名挑战者被他打退，他都会立刻用颤抖的双手，从腰间的战术匣里抠出一支浓缩营养液。

  The content is not finished, continue reading on the next page