他看着瘦猴，瘦猴的眼窝深得像两口枯井。他看着自己的手，那双手又黑又脏，指甲缝里塞满了污垢，像是刚从坟墓里刨出来的。

        "行！"

        他一拍大腿。啪。巴掌拍在骨头上，骨头发出一声脆响。

        "就这么办！妈的，先当孙子，等有机会了，老子让他给咱当重孙子！"

        ……

        程巢正在擦他的刀。

        那把从死人身上扒下来的砍刀，刀刃上崩了好几个口子，像一排参差不齐的牙齿，在昏暗的灯光下咧开嘴无声地笑。他用一块破布，蘸着机油，一遍一遍地擦着。布片在刀刃上摩擦，发出滋滋的声响，像虫子在啃噬。擦到后来，刀刃上泛起一层油腻腻的冷光，像一层凝固的血。

        他喜欢这把刀。

        他喜欢这把刀身上那股子死人味儿——那种混合了铁锈、机油和腐烂血肉的味道，像某种古老的诅咒，又像是某种病态的香水。他觉得，这把刀跟他是一路货色，都是从死人堆里爬出来的，为了活命，不磕碜。

        监控画面里，赵老三那伙人跟一群饿狼似的，朝着红线这边凑了过来。他们手里都拎着家伙，脸上挂着一种谄媚又畏惧的笑。那种笑很丑陋，像是刚刚学会了模仿人类的动物，面部肌肉扭曲着，挤出一副看起来像人、又不太像人的表情。

        他们在红线前停下。

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