“不。”

        母亲转过身，盯着她。“你不烧，我烧。”

        她拿起稿纸，走向壁炉。

        伊洛娜没有动。她只是看着母亲的手，看着那叠稿纸在火焰中卷曲、变黑、化为灰烬。

        “您烧了它也没用，”伊洛娜说，“我能写一篇，就能写第二篇。”

        母亲的手停在半空中。

        “您知道为什么吗？”伊洛娜站起来，走到母亲面前，“因为我不是在写文章。我是在活着。”

        母亲张了张嘴，但没有发出任何声音。

        她只是伸出手，轻轻抚摸了一下伊洛娜的脸颊。

        “你像你父亲，”母亲低声说，“固执得像一头牛。”

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