“不。”
母亲转过身,盯着她。“你不烧,我烧。”
她拿起稿纸,走向壁炉。
伊洛娜没有动。她只是看着母亲的手,看着那叠稿纸在火焰中卷曲、变黑、化为灰烬。
“您烧了它也没用,”伊洛娜说,“我能写一篇,就能写第二篇。”
母亲的手停在半空中。
“您知道为什么吗?”伊洛娜站起来,走到母亲面前,“因为我不是在写文章。我是在活着。”
母亲张了张嘴,但没有发出任何声音。
她只是伸出手,轻轻抚摸了一下伊洛娜的脸颊。
“你像你父亲,”母亲低声说,“固执得像一头牛。”
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