莱奥探出头，看见两个身穿匈牙利贵族礼服的年轻人在不远处低声交谈。其中一个头发微红、面色苍白，正在激动地挥舞着手臂。

        “你看着吧，斐迪南，”红发青年说，“这个所谓的‘奥匈帝国’，最多撑不过二十年。马扎尔人以为自己赢了，实际上他们只是换了个主人。德意志人仍然是主人，我们永远是仆人。”

        “科苏特，你喝多了。”另一个青年试图拉住他。

        “我没有喝多！我只是看透了！”红发青年甩开同伴的手，“我们匈牙利人需要自己的国家，自己的军队，自己的货币！而不是跟一群斯拉夫人、犹太人、吉普赛人挤在一个烂帝国里！”

        莱奥缩回了头。

        他并不完全理解那个红发青年在说什么，但他听懂了一件事：这个人恨这个帝国。

        莱奥忽然想起父亲。

        父亲是帝国军人，效忠皇帝，效忠祖国，死在战场上。但父亲临死前，有没有恨过这个帝国？

        也许没有。也许有。

        莱奥不知道。

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