“冲了。”母亲的声音很低，“你父亲是第一个冲上去的。他的马被炮弹炸死了，他从地上爬起来，继续跑。跑了大约五十步，一颗子弹打中了他的喉咙。”

        莱奥的手在颤抖。

        “倒下之前，”母亲说，“他回头看了一眼身后的战友。然后他笑了。”

        “笑了？”

        “笑了。不是苦笑，不是嘲笑，而是……一种奇怪的、满足的笑。”

        “为什么？”

        “因为他的战友们都还在。他没有白白送死。他的冲锋，让后面的人有了活下来的机会。”

        莱奥闭上眼睛。

        他想象父亲在战场上奔跑的样子。没有马，没有枪，只有一具血肉之躯，冲向三十二门火炮。

        他不知道那叫勇敢还是愚蠢。

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