他把诗折好，放回口袋。然后抬起头，看着漫天飞雪。

        “父亲，”他低声说，“我不后悔。”

        他不知道自己在说不后悔什么。

        也许是说不后悔回家。

        也许是说不后悔活着。

        也许什么都不后悔。

        雪越下越大。

        维也纳的平安夜，没有天使唱歌，没有奇迹发生。

        只有一个人，站在雪中，握着一首诗，等待明天。

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