不是寻常的树影。

        那团阴影黑得不正常，浓得化不开，像是一团凝固的墨汁，又像是什么东西留下的残痕。

        它贴在几棵树之间的地面上，一动不动，却又给人一种“正在蠕动”的错觉。

        齐飞走近，蹲下来细看。

        不是阴影。

        是一张残卷。

        那残卷薄得像蝉翼，半透明，边缘参差不齐，像是被撕碎的。

        它半埋在落叶和泥土里，露出的一角上，有一团模糊的影子。

        那影子模模糊糊，却隐约能看出是一个字。

        “影”！

        齐飞的目光落在那个字上，“辨影”在眼底自动运转。

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